Tabaco & Cafe

Don Juan Tenorio>José Zorrilla

2007-11-28T16:34:00.000Z

Sería hace menos de una semana cuando vi sobre el escenario del Teatro Gallarre al gallardo de Don Juan. El clásico personaje del romántico José Zorrilla fue, para mi sorpresa, interpretado con mucho tino por un actor de la compañía española L'Om Imprebís , siento no poder recordar su nombre. Quisiera decir para todos, o para nadie, si es que de algo a alguno sirve lo que yo aquí de cuando en vez diga; que había un montón de jóvenes que fueron a ver la representación. Tampoco me sorprendió tanto cuando vi el precio de la entrada que me regalaron, ¡3 euros! Claro que en anfiteatro, pero qué más podemos esperar los jóvenes polluelos que verla desde el famoso gallinero... Tenéis que fumar menos e ir más al teatro, que le cuesta lo mismo al bolsillo pero al fin y al cabo, ver bien representada una obra -como diría el clásico spot de Master Card- no tiene precio. Os pongo unos conocidos fragmentos, que a mí me encantaron y que son, si no más, tan populares como su protagonista:

PRIMER FRAGMETO
(Perteneciente a la escena III): Don Juan se dirige a su amada y joven monja Doña Inés:

¡Cálmate, pues, vida mía!
Reposa aquí; y un momento
olvida de tu convento
la triste cárcel sombría.
¡Ah! ¿No es cierto, ángel de amor,
que en esta apartada orilla
más pura la luna brilla
y se respira mejor?
Esta aura que vaga, llena
de los sencillos olores
de las campesinas flores
que brota esa orilla amena;
esa agua limpia y serena
que atraviesa sin temor
la barca del pescador
que espera cantando el día,
¿no es cierto, paloma mía,
que están respirando amor?
Esa armonía que el viento
recoge entre esos millares
de floridos olivares,
que agita con manso aliento;
ese dulcísimo acento
con que trina el ruiseñor
de sus copas morador,
llamando al cercano día,
Don Juan Tenorio
120
¿no es verdad, gacela mía,
que están respirando amor?
Y estas palabras que están
filtrando insensiblemente
tu corazón, ya pendiente
de los labios de don Juan,
y cuyas ideas van
inflamando en su interior
un fuego germinador
no encendido todavía,
¿no es verdad, estrella mía,
que están respirando amor?
Y esas dos líquidas perlas
que se desprenden tranquilas
de tus radiantes pupilas
convidándome a beberlas,
evaporarse, a no verlas,
de sí mismas al calor;
y ese encendido color
que en tu semblante no había,
¿no es verdad, hermosa mía,
que están respirando amor?
¡Oh! Sí. bellísima Inés,
espejo y luz de mis ojos;
escucharme sin enojos,
como lo haces, amor es:
mira aquí a tus plantas, pues,
todo el altivo rigor
de este corazón traidor
que rendirse no creía,
adorando vida mía,
la esclavitud de tu amor.

SEGUNDO FRAGMENTO (Perteneciente a la escena IX): en el que dirigiéndose a Don Gonzalo, Don Juan le habla de su hija.

Comendador,
yo idolatro a doña Inés,
persuadido de que el cielo
nos la quiso conceder
para enderezar mis pasos
por el sendero del bien.
No amé la hermosura en ella,
ni sus gracias adoré;
lo que adoro es la virtud,
don Gonzalo, en doña Inés.
Lo que justicias ni obispos
no pudieron de mí hacer
con cárceles y sermones,
lo pudo su candidez.
Su amor me torna en otro hombre,
regenerando mi ser,
y ella puede hacer un ángel
de quien un demonio fue.
Escucha, pues, don Gonzalo,
lo que te puede ofrecer
el audaz don Juan Tenorio
de rodillas a tus pies.
Yo seré esclavo de tu hija,
en tu casa viviré,
tú gobernarás mi hacienda,
diciéndome esto ha de ser.
El tiempo que señalares,
en reclusión estaré;
cuantas pruebas exigieres
de mi audacia o mi altivez,
del modo que me ordenares
con sumisión te daré:
y cuando estime tu juicio
que la puedo merecer,
yo la daré un buen esposo
y ella me dará el Edén.

MIEMBROS FUNDADORES

2007-03-15T02:04:00.000Z

LUCÍA>La ausente

MARÍA>Se compromete

JOYCE>La corrupta (por el poder, entiéndase)

PAULA>Poet

PIA> ¿Pia?

La prisión de los intelectuales>PaulaOET

2007-03-14T02:31:00.000Z

La prisión de los intelectuales

Aunque muros grises mi cuerpo escondan
Nunca ensombrecerán las palabras
Que con fuerza llevo en el alma clavadas.
. Me creyeron cobarde, y se equivocaron.
Si quisieron enfriar con hierro
la verdad por la que yo lucho y muero

Desde la triste fortaleza oigo
Protestar, quejosos a los de fuera;
¡Ahorcadle! ¡Ahorcadle! La pena
está en la calle y el aire envenena
con tanto grito de ignorancia airado.
Más cantaré yo desde mi ventana,
Que sigo vivo, como la mañana;
Que mi alma vive y con ella mi verdad.
Y seré, entre los que me odian, libre
Pues un libro esconde mis versos,
Por los que fluye en tinta mi sangre.
Un libro escondido y que ellos no saben

Pronto se dirá que fui un malhechor
Pues de boca a oído, las gentes me hablarán.
Mas a la postre, los que me lean sabrán
Que los dioses eran falsos y una la verdad,
Conocerán que Troya existe hundida,
Que la tierra era redonda y los muchos
barcos que ha engullido para siempre el mar.

Enseñaré con mi libro el pasado,
Las verdades por las que hombres murieron
Verdades que solo ellos creyeron
Ciertas y que los demás nunca defendieron.
Culpa es de los que miran la vida
Acomodados en la perspectiva
De ayudarse a él mismo en la caída.
Héroes engrandecidos en leyendas,
Hombres que buscaron la senda
De la libertad; los grandes mártires
Olvidados tras su muerte, volverán
A colmar nuestras lágrimas de hombres

Cuando me vistan con corbata de esparto
Y oiga crujir gravemente mis vértebras,
Me alentaré al pensar que mi cuello no sentirá más
Ardor que su rabia. Verán mi muerte pendida
De un hilo, pero jamás ahorcadas mis ideas.

PABLO NERUDA>Walking Around

2007-03-14T02:09:00.000Z

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Emocionarse>Billy Elliot [la película]

2007-03-08T01:42:00.000Z

Cuando sientes las palabras en la yema de los dedos y sientes como éstos te arden, sólo quieres sacarlos fuera. ¡Que bailen las letras! Uno acaba emocionándose con aquello por lo que se desvive, nosotros por las palabras.

Algunos estractos de poesías en la web al respecto:

Ser poeta es poseer un universo
brotando un manantial de poesía
respirar amor, comunicarlo…
al ver que la belleza el alma te acaricia.
Ser poeta es estar despierto cuando sueñas
para captar la esencia de esta vida
poder alimentar de realidad el sentimiento
invitando a compartir melancolía.
Ser poeta es eso, sentir y emocionarse
mirar un poco el mundo desde arriba
ser libre, ser gaviota con la mente
y volar arriba, más arriba.

[Silvia - 1º Bch A]

(...)QUE TE DIGAN CALMADO, WAIT , NO SE PUEDE, HOY NO, ESO ES EMOCIONARSE PUES TAL VEZ LLEGUE EL MOMENTO O QUIZÁ ESTÉS PERDIENDO EL TIEMPO...
QUE EN TUS SUEÑOS LOGRES CITAS EN SITIOS NO COMUNES, Y QUE LAS COSAS DE QUE AHORA GOZAS, NO LLEGUEN NUNCA A LA REALIDAD; ESO ES EMOCIONARSE...

NO ATADURAS, NO CADENAS, NO HAY BARRERAS , LIBERTAD, ATU MANERA A MI MANERA,EXPRESION CONSTANTE PARA EMOCIONARSE...(...)

[Freakdeep]

COMIENZOS

2007-03-07T22:35:00.000Z

El Tiempo Escapa> Reloj de sol de Praga

2007-03-07T01:22:00.000Z

El tiempo escapa,
¿de qué sirven tantos relojes de plata cuando un
alma de hojalata nos delata?¿De qué sirve tanta
pasta si el orgullo se malgasta?
Conclusión nefasta, la presión aplasta.No
aceptamos que la muerte forme parte de la vida,
no vivimos el momento ni curamos las heridas que abre
nuestro sufrimiento.Días como parpadeos,
noches que nos tienen reos en deseos bajo la
luz de la luna.
La existencia es tan fugaz y la violencia tan voraz que nos atrapa.
Piénsalo, el tiempo escapa.

(Nach Scrach, Poesía Difusa [Fragmentos])