MIEMBROS FUNDADORES

LUCÍA>La ausente

MARÍA>Se compromete

JOYCE>La corrupta (por el poder, entiéndase)

PAULA>Poet

PIA> ¿Pia?

La prisión de los intelectuales>PaulaOET

La prisión de los intelectuales

Aunque muros grises mi cuerpo escondan
Nunca ensombrecerán las palabras
Que con fuerza llevo en el alma clavadas.
. Me creyeron cobarde, y se equivocaron.
Si quisieron enfriar con hierro
la verdad por la que yo lucho y muero

Desde la triste fortaleza oigo
Protestar, quejosos a los de fuera;
¡Ahorcadle! ¡Ahorcadle! La pena
está en la calle y el aire envenena
con tanto grito de ignorancia airado.
Más cantaré yo desde mi ventana,
Que sigo vivo, como la mañana;
Que mi alma vive y con ella mi verdad.
Y seré, entre los que me odian, libre
Pues un libro esconde mis versos,
Por los que fluye en tinta mi sangre.
Un libro escondido y que ellos no saben

Pronto se dirá que fui un malhechor
Pues de boca a oído, las gentes me hablarán.
Mas a la postre, los que me lean sabrán
Que los dioses eran falsos y una la verdad,
Conocerán que Troya existe hundida,
Que la tierra era redonda y los muchos
barcos que ha engullido para siempre el mar.

Enseñaré con mi libro el pasado,
Las verdades por las que hombres murieron
Verdades que solo ellos creyeron
Ciertas y que los demás nunca defendieron.
Culpa es de los que miran la vida
Acomodados en la perspectiva
De ayudarse a él mismo en la caída.
Héroes engrandecidos en leyendas,
Hombres que buscaron la senda
De la libertad; los grandes mártires
Olvidados tras su muerte, volverán
A colmar nuestras lágrimas de hombres

Cuando me vistan con corbata de esparto
Y oiga crujir gravemente mis vértebras,
Me alentaré al pensar que mi cuello no sentirá más
Ardor que su rabia. Verán mi muerte pendida
De un hilo, pero jamás ahorcadas mis ideas.

PABLO NERUDA>Walking Around

Walking Around

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
Navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tapias mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
ateridos, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida,
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y ombligos.
Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.

Emocionarse>Billy Elliot [la película]

Cuando sientes las palabras en la yema de los dedos y sientes como éstos te arden, sólo quieres sacarlos fuera. ¡Que bailen las letras! Uno acaba emocionándose con aquello por lo que se desvive, nosotros por las palabras.




Algunos estractos de poesías en la web al respecto:

Ser poeta es poseer un universo
brotando un manantial de poesía
respirar amor, comunicarlo…
al ver que la belleza el alma te acaricia.
Ser poeta es estar despierto cuando sueñas
para captar la esencia de esta vida
poder alimentar de realidad el sentimiento
invitando a compartir melancolía.
Ser poeta es eso, sentir y emocionarse
mirar un poco el mundo desde arriba
ser libre, ser gaviota con la mente
y volar arriba, más arriba.

[Silvia - 1º Bch A]

(...)QUE TE DIGAN CALMADO, WAIT , NO SE PUEDE, HOY NO, ESO ES EMOCIONARSE PUES TAL VEZ LLEGUE EL MOMENTO O QUIZÁ ESTÉS PERDIENDO EL TIEMPO...
QUE EN TUS SUEÑOS LOGRES CITAS EN SITIOS NO COMUNES, Y QUE LAS COSAS DE QUE AHORA GOZAS, NO LLEGUEN NUNCA A LA REALIDAD; ESO ES EMOCIONARSE...

NO ATADURAS, NO CADENAS, NO HAY BARRERAS , LIBERTAD, ATU MANERA A MI MANERA,EXPRESION CONSTANTE PARA EMOCIONARSE...(...)

[Freakdeep]

COMIENZOS

El Tiempo Escapa> Reloj de sol de Praga

El tiempo escapa,
¿de qué sirven tantos relojes de plata cuando un
alma de hojalata nos delata?¿De qué sirve tanta
pasta si el orgullo se malgasta?
Conclusión nefasta, la presión aplasta.No
aceptamos que la muerte forme parte de la vida,
no vivimos el momento ni curamos las heridas que abre
nuestro sufrimiento.Días como parpadeos,
noches que nos tienen reos en deseos bajo la
luz de la luna.
La existencia es tan fugaz y la violencia tan voraz que nos atrapa.
Piénsalo, el tiempo escapa.

(Nach Scrach, Poesía Difusa [Fragmentos])